Escarban, Escarban
written by: Uslariono
@Uslariono
En el descanso entre vías donde el rocío hacia brillar el césped y el árbol joven alzaba su tronco a lo alto, en la plaza donde peones y alfiles luchaban a muerte o la pareja reñía con el tiempo por pasar tan rápido cuando estaban juntos… Hoy ya no queda nada o si… un túmulo, un montículo.
Un enorme montículo donde pútrida yace la esperanza, la dignidad y la alegría de muchos que como animales ciegos y sordos “escarban, escarban” ansiosos, sin prestar atención a las moscas que entre sus manos sucias realizan su asquerosa danza.
Hambrientos, buscan un hueso o la piel de una papa para correr a casa y hacer un consome de tristeza, deseando correr con la suerte de comerse un hueso con algo de carne o unos frijoles solo un poco ácidos que por la emoción del momento comerían en el sitio.
Son una nueva raza hija de los tiempos funestos, extraños, mas fuertes… con una capa osteodermica que los protege de vidrios y óxidos. Con narinas diminutas que filtran la pestilencia del túmulo en el que se sumergen como si nada.
Ellos tienen menos dientes, si… pero con molares mas fuertes para masticar los tuétanos del hueso y moler panes verduscos con consistencia de piedra. Y de ojos oscuros, oscuros, oscuros que al mirarlos un segundo oscurecen engullen tu animo y te llevan a su mundo.
Ellos “escarban, escarban” haciendo galerías con sus uñas, tamizando cada centímetro del túmulo, sumergiendo sus pies en aguas que toda criatura sabe infectas… Buscando, pensando, soñando que caen y despiertan de pronto y viven, viven lo que antaño fue una vida, humilde pero digna, con sus necesidades pero sin tantas y tan variadas carencias.
Una vida en la que se sentaban a la mesa frente a pan con mantequilla, un café negro con azúcar para salir luego a la calle a un trabajo, del que volvían para darse un baño de jabón y agua limpia y luego acostarse en una cama vieja con una vieja sabana y una almohada mullida.
“Escarban, Escarban” y logran recordar a una madre, una hermana y una tia ya muertas, ya idas y a un tiempo pretérito donde todos los que querías estaban a la distancia de unos brazos abiertos. Deseando, deseando, deseando de que no sea eterno el negro instante en el medio vivos, medio muertos escarban, escarban el el pútrido montículo.
Escribo desde los 15años, en Caracas Venezuela.
- Parpadeos - March 12, 2023
- Este Pais No Ha Traicionado - August 25, 2019
- Aun Tenemos Que Vivir Ocultos - August 4, 2019
